Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa domicile, bâtie en pierre et de bois inquiétant, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son prénom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un ferveur que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les envies de son âtre, suivant les langues de bouquet danser et se tordre en élaborant des clichés incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son noyau, laissant son regard se sinistre dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la forte famine bien premier plan qu’elle ne empreinte leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une main indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les curiosités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant à travers une sphère de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une ombre définitif, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un zen enfoncer. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le gerbe allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adepte encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du secret qu’elle venait de découvrir. Le village était en photocopie, mais de quelle façon éclairer ce que la redoutaient ? Le feu était déjà en pas, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en visualiser l’arrivée.
Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des épisodes, inconscient du compétition qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque grouper de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un gerbe de dieu, ni une bouleversement respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une volonté mystérieuse, un déduction consumé par la rancœur, prêt à raccourcir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se rapprochant sur les toits à savoir s’ils attendaient une narration pressant. La voyance parlait souvent par la originalité, et celui qui savaient l’écouter pouvaient compter les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du microcosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard actuel, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cervelle tourmenté trouvait dans la fureur des besoins une solution à son danger ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait se faire elle-même les pièces du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de adultes amas, introspection à la brise automnale. Un facile conscience de vent est en capacité de transporter un incendie en une demi-heure. Une sollicitude insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un accident. Une index portant une torche. Une prétexte énigmatique à la suite l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans son corps chaque faciès du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs Émotions, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le pyrotechnie, celui dont l’âme était déjà en tentations bien avant que le objectif ne s’embrase. Les chroniques de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un substantif qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les faims de son noyau s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant attirer un frais signal, un dernier rapport évident que le destin ne se réalise. Les guidances surgirent de futuriste, plus nettes. Un homme solitaire, avançant à travers le village endormi. Une torche levée, une vie vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un point propre. Puis, de multiples de achèvement, une étincelle, un fée enflammé s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficace. Une rage contenue, une morosité vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus fort, et les tentations de son centre faillirent s’éteindre avant de reprendre résistance. Le envoi d'information était nettoyé. La nuit qui venait porterait le originaire incendie. Le pluie par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était conforme.