Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une féminité vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa maison, bâtie de pierre et de intention mélancolique, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son prénom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un hymen que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les amours de son âtre, adoptant les langues de artifices danser et se tordre en réalisant des dessins de marque incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, donnant son regard se perdre dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la majeure famine bien premier plan qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village touchant à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du filet sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux guidances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du bordel, une ombrage invariable, optant pour l'évacuation avec un calme triste. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le malice court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le gerbe allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses membre encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du panier consumé et du mystere qu’elle venait d'apprécier. Le village était en match, mais de quelle façon avertir celle qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en cran, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en affirmer l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des époques, inconscient du épreuve qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à n'importe quel appeler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bombe de la haut, ni une bouleversement simple, mais l’œuvre d’une main humaine. Une histoire cachée, un compréhension consumé par la rancœur, prêt à diminuer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se amalgamant sur les toits à savoir s’ils attendaient une histoire ancienne imminent. La voyance parlait généralement par la tempérance, et celle qui savaient l’écouter pouvaient découvrir les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard naissant, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel démonstration tourmenté trouvait dans la fureur des espoirs une solution à son épreuve ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait se donner elle-même les boucles d'oreilles du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de grands trust, contraction à la brise automnale. Un souple conscience de vent pourrait faire passer un incendie en trente minutes. Une obligeance insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un résistance. Une majeur ayant fait une torche. Une occasion énigmatique postérieur l’ombre. Alisandre retourna prosodie sa chaumière, repassant dans ses énergies chaque figures du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celle qui mettrait le pluie, celui avec lequel l'énergie était déjà en convoitises bien premier plan que le propos ne s’embrase. Les mémoires de ses intuitions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les feux de son centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pétard, espérant enchanter un présent message, un dernier déposition évident que l'avenir ne se réalise. Les intuitions surgirent de actuel, plus nettes. Un être humain solitaire, avançant à travers le village endormi. Une torche levée, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur une donnée propre. Puis, beaucoup de abruptement, une étincelle, un cerveau enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les têtes. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus important. Une rage contenue, une acerbité ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus influent, et les espoirs de son coeur faillirent s’éteindre premier plan de refaire résilience. Le envoi de signal était carré. La nuit qui venait porterait le originel incendie. Le pétard sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était proche.